Mon grand-père m’appelait Jeanne. 
Quand j’étais petite. 
Mais c’est pas mon prénom. 
Et je crois que je suis pas particulièrement petite. 
L’imposture donc. 
Ça fait 2 ans que j’ai 30 ans. 
Je comprends d’ailleurs toujours pas comment c’est possible. 
La dernière fois que je me suis bien regardée j’avais des converses, un sac Eastpak avec des mots écrits dessus au blanco et je mâchais des malabars.
Je faisais des tours de scooter, je racontais pas mal de conneries et je lorgnais sur un gars aux yeux en amande en écoutant Sexion d’assaut.
Mon frère cet idiot n’a pas trouvé mieux que de se faire voler ses 22 ans dans un virage. 
J’ai pleuré sa mort, souffert de sa chambre vide, je pleure encore mais je continue aussi à raconter beaucoup de bêtises. 
Question de survie. 
Aujourd’hui je fume pas, je bois pas, sauf du matcha et j’aime pas le chewing-gum. 
Je fais brûler plus de sauge que de cigarettes, je bois de l’eau tiède à jeun tous les matins et j’ai des graines dans des bocaux sur une étagère. 
Il y a du tofu dans mon frigo, je fais du yoga et je remercie l’univers 100 fois par jour. 
J’ai trois enfants qui courent à moitié à oilp dans mon jardin, ils ont autant de corne sous les pieds que de poussière sous les ongles.
Leur père, c’est celui aux yeux en amande avec qui je beuglais sur Wati by Night.
On se fait plus de listes de courses que de déclarations d’amour.
Mais on a fait une famille. 
Et chaque jour on s’applique à faire ça bien. 
Ça fait 12 ans que je le bade et que lui il me prépare un porridge le matin. 
Bref je suis chiante à en crever. 
Heureusement que je raconte toujours autant d’âneries donc. 
Et puis vous l’aurez sans doute compris, j’aime les mots. 
Et les photos avec trop de grains. 
Ah.
Et j’ai écrit un roman aussi. 
Voilà. 
Enchantée.